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Poeta. (Madrid, 1978 - Oslo, 2061). Obra publicada: "Cuidado, mancha" (2007), "Machado: vida y flamenco" (2007), "Dios y sus cómplices" (2009) y "Enciclopedia Poética de España. Volumen 8. Barcelona en el universo más cercano al nuestro" (2011).

viernes, 11 de mayo de 2012

Actividades en mayo


1) Ateneo Escurialense. 2) Ateneo de Madrid. 3) Centro de Estudios para la Poesía de la Universidad Popular José Hierro de San Sebastián de Los Reyes.


Viernes 11 de mayo
Lectura en el Ateneo Escurialense: "Aarón versus Aarón". C/ Duque de Alba, nº15. San Lorenzo de El Escorial. Presenta Isabel Díez Serrano. 19:00 h.
Información en web: http://www.ateneoescurialense.org/posplamostrar.asp?id=94&comunidad=1

Viernes 18 de mayo
Ateneo de Madrid. Ciclo de debates “Pan y circo”. Sesión 10ª. «Defensa de la Idea “La pornografía es, de entre las bellas artes, la más divertida». Defiende la idea: José María Ponce —"El Padre del Porno" español—. Organiza Agrupación de Retórica y Elocuencia. Presenta Aarón García Peña. Salón Ciudad de Úbeda. 22.00 horas.
Información en web: http://www.ateneodemadrid.com/index.php/esl/Agenda/Actividades/Ciclo-de-debates-Pan-y-circo-.-Sesion-10a

Miércoles 23 de mayo
Lectura en el Centro de Estudios de la Poesía —Universidad Popular José Hierro, Sala Martín Chirino, Avenida de Baunatal 18, San Sebastián de los Reyes, Madrid. Presenta Guadalupe Grande. 19.00 h.
Información en web: http://www.ssreyes.org/es/portal.do?NM=3&IDM=98

sábado, 26 de noviembre de 2011

La primera entrega de la Enciclopedia Poética de España recibe el Premio "Ojo crítico" de R.T.V.E.

"Barcelona en el universo más cercano al nuestro" ha merecido el Premio "Ojo Crítico" de Poesía, que otorga el programa homónimo de Radio Nacional de España.

Entrevista para el Ojo Crítico (empieza en el segundo sesenta)
http://www.rtve.es/alacarta/audios/el-ojo-critico/ojo-critico-24-11-11/1257762/
Me considero con suerte: tengo trabajo —me quedan por hacer cuarenta y nueve provincias con sus respectivas temáticas y variantes poéticas—.

Muchas gracias por los sms, correos electrónicos, llamadas telefónicas y el afecto en todas sus variantes.
Te mueres, sí, ¡y qué!, me molestabas.
Te mueres sobre el prólogo incorrupto
de la Nueva Gramática Española,

al modo en que se ofrecen los ateos
por si buscara Dios quien le reemplace.
Te mueres sin saber por qué se caen
tus pulsaciones cuando escribes prosa,
por qué los ojos saben, si se cierran,
aquello que olvidaron al abrirse.
Te mueres por venganza, con costumbre,
sin consenso, amablemente a solas
como mi cuerpo en el sesenta y uno
después de concluir la Enciclopedia.
Te mueres para ser rememorado
muchísimo mejor de lo que fuiste.
Has comprendido demasiadas veces
las cosas que sirvieron para poco
y ahora que te mueres, español,
va siendo tiempo ya de que me importe.

No busques en mi voz ningún consuelo,
España es hoy el fondo de tu tumba,
el musgo que lubrica la paciencia,
cadáver que se excusa porque huele
y exige un cementerio para él sólo.
Te crees en democracia como un niño
se piensa que el maestro no le miente,
has elevado el mar unos centímetros
para cederle sitio a la torpeza,
aburres tantas veces como opinas
y sabes que tus pueblos se distinguen
por cómo engordan todos sus alcaldes.

Para reconocer a un español
observo si hace tanto como anuncia,
si quiere parecerse a quien desprecia
y lanza su barbilla hacia las nubes.
Los españoles somos parecidos
en eso de creernos especiales;
apenas unos pocos se lamentan
de hacer, de su dinero, sus disgustos.
Así las cosas, ¿cuál es el enigma?,
España es no saber en qué has fallado.
Quien quiera fallecer que lo haga ahora.
Quien quiera ser feliz que me pregunte.

(De "Barcelona en el universo más cercano al nuestro. Enciclopedia poética de España. Volumen 8").

viernes, 19 de noviembre de 2010

Gobernabilidad fallida (De "Cuidado, mancha")

Toda mi vida la he lanzado al aire,
azotado como a una vieja sábana,
y sólo me arrepiento de mi padre.

Toda mi vida en pie sobre la casa
de las cosas pequeñas y cobardes.
Y todo para qué, pues para nada,

para que el resto de mis horas pasen
besándole los pies a la esperanza
y sirvan para algo ya muy tarde.